Los golpes metálicos del mástil
que está en la planta baja
nunca se detienen
porque los mueve el viento
y al igual que él
llaman algo que nunca llega.
El ruido de la amoladora
es insoportable, como un grito rústico agonizante
de un robot siendo torturado
pero sólo dura una mañana
Después queda el insomnio
El eco de la ruptura
¿Quién pone una herrería en un pulmón de manzana?
¿Quién conoce a alguien antes de irse?
Pero siempre nos vamos
y siempre nos mudamos a la par de un taller.
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Hay libros que sé que no voy a leer
Pero los tengo a mano,
porque quizás los agarre en algún momento.
Como la ropa que tengo sobre la silla de la computadora
que resultó ser incómoda
La silla que uso es la que compró ella
Cuando se fue a Buenos Aires me la dejó
Junto con su mitad de la cama
Todavía tengo la entrada del show de stand up
en Bartolomé Mitre y Rodriguez Peña
Me gustaba su risa, la que descubrí con una película argentina
Federico lo notó también desde el escenario e hizo un comentario
Después habló de su gato y su departamento
Me quedó ese momento,
el bar oscuro, la cerveza y las mesas redondas
Andá a saber por cuantos años
A veces como ciertas galletas, blandas o duras,
porque quiero deshacerme del envoltorio.
